De Malas Prontas.

Fez as malas. Depois de protagonizar a possível tentativa-salvadora-de-frustrações em ser uma garota-mulher, séria e cheia de defesas, não se resistiu. Caiu na tentação involuntária de ser ela mesma para estar um pouco inteira em tudo o que poderia lhe trazer o mínimo de felicidade sincera. Precisava ser plena em cada gesto. Precisava não temer o próximo passo. E foi. Saiu desenrolando caraminholas furtivas, entregando pequenos segredos inusitados, tirando as roupas da alma em sorrisos descompassados, brincando de querer com toda a beleza da honestidade corajosa. Sentia-se livre para cantarolar vontades inéditas, pesadelos oportunos, suspeitas ensaiadas. Foi bonito até o medo vir na contramão. E veio. Um medo que não era dela, mas tinha seu nome; o medo silencioso de um personagem que hesitava em ir além.

De repente, o céu do quarto ficou nublado, atrapalhando toda e qualquer perspectiva de estrela. Resolveu insistir. Pintou as unhas de Tentativa Sem Ideia e encarou a espontaneidade blindada com a vontade de sentir acontecer cada sorriso que imaginou. Não deu certo. Era impossível abraçar sozinha o querer que poderia ser de dois. A partir dali, caiu de pára-quedas em mais um degrau do amadurecimento. Transformou ansiedade e frustração em palavras e aprendizado. Arrumou o peito cuidadosamente, vestiu-se toda de pedra para não mostrar a flor de dentro e foi costurando paetês no sorriso.

Mas ainda havia qualquer vestígio que a fez soletrar mentalmente cada recordação para tentar descobrir o que faltou na ordem dos gestos para deixá-los sem sentido. Desistiu. Deixou suas marcas e recebeu impressões. Sorriu pelas ideias tolas as quais isso lhe remetia. E guardou-as. Resolveu eternizá-las nas melhores pinturas imaginárias e seguir. Viu no tempo uma criança que sai correndo serelepe, descobrindo o alvoroço do próximo passo e precisava acompanhá-lo. Então, fez daquele sentimento um trampolim para o dia seguinte, maquiou vestígios, soltou o cabelo, olhou uma última vez para trás e pôs os pés pra fora daquela crônica. E apesar do esforço, de malas prontas, o que mais pesava era o coração.

(Breve história sobre Manuela, uma figura inventada.)